In questa lingua di giorno

dove l'ovvio si fa attesa e canta il quando

guardo il mio sudore varcare l'ora nona

Cucirò del viso ricami a spumeggiare

e assumerò -dell'onda- gli sbalzi ed il colore

La falce stretta al pugno tenuto dalla manca

farà così bastone spogliando rami oziosi

Le mie pareti avranno un solo Cristo in croce

che parlerà all'asse del mio patir leggero

e canteranno un'ode cingendo ancora i fianchi

così che possa amare lo spifferar d'un cuore