Ora

canto del giorno pigro che mi riserva dune

plasmate - calci a linee morte nei sessanta -

Millanta storie e tempi che cuciono distanze

come talloni vuoti di filo ad intrecciarsi

Passano colline, monti e nevi ma tu

tu non sei nemmeno quando tinte del mare a nord

chiamano brezze di stagione

e non c'è mano ad allungare una carezza al viziato pelo

là

dove sono gli inchiostri bianchi