Scivolami

dalla fronte alla luna

ove s'allarga la morsa del vento

Dentro le cime del giglio -a sera-

quando la foglia di Adamo oscilla

nell'abbandono del fiore, del figlio

Leggi la trama del mio risveglio

sul turbinio d'onda che cade al guanciale

La morte è al sicuro come i tuoi palmi

-custodia l'arsura del mio quinto mese-

La voce

torna di limbo grazie all'illustre verso
urtandomi nell'acqua
fra un sasso e un tonfo

Salto gli spazi e il verbo teso

che l'ugola vede solo là dal colle

cirri di passato e conturbanti velli

 Ancora dorme l'amaca al risveglio

nell'osservarmi viola sotto il giunco
che mai potrà ingiallire di mimosa

Steppa il frastuono delle chitarre e fiati
che il tuo s'allunga tondo
e di jazz muore

Eri ieri, magnolia

La fase lunare si scaglia a un domani

che traggo e ritraggo come zucchero a un bimbo

e mi scrive canzoni nel suo negarsi

caduche e lente -messaggio in bottiglia-

Codifico a scaglie i punti dell'ora

quelli più lenti

chini

vuoti

privi di formule e di firmamento

-scorgo un frammento, lo vedo, mi è dentro-

Gioco con versi e con bambole adulte

o son io ad esser gioco 

e balbetto una luce

Ora

canto del giorno pigro che mi riserva dune

plasmate - calci a linee morte nei sessanta -

Millanta storie e tempi che cuciono distanze

come talloni vuoti di filo ad intrecciarsi

Passano colline, monti e nevi ma tu

tu non sei nemmeno quando tinte del mare a nord

chiamano brezze di stagione

e non c'è mano ad allungare una carezza al viziato pelo

là

dove sono gli inchiostri bianchi