Non è nemmeno sera

Se ancor piange la luna chi mi farà da culla?

I miei sogni di letto son meretrici in strada

nel vender vanitose dolce tormento al vizio

La mente va a stagioni e non è un fiore a farne astri

È canna al vento

in aria di tempesta

che recita certezze d'un rischiaro

ma dura è la discesa di quel granello ed io

rimpasto le mie dita rinate a fango e argilla