Cinquanta e più storie

Ha preso la vita cinquanta e più storie

Pinocchio ha paura dei miei lunghi musi

-quelli del giorno appesi ai jeans

sdruciti ed amati come san fare gli anni-

S'impigliano brividi e storie a quel rigo

lungo la schiena che s'alza e s'inarca

e il verbo zittisce di glicine e giallo

  

Gira la chiave



Gira gira 
gira la luna 
e gira con essa il mio capo asceso. 

Gira la giostra e la ruota del carro 
quello che lento osserva i cavalli 
-di razza e le chiome d'alto lignaggio- 

La mano offre ansiosa il mio palmo 
che ora da quando chiede quel destro 
anche la foglia d'acero alluse 
< darò a te carezze di caduchi amanti 
serrati nel loro bilingue languore > 

Gira gira 
e rigira la voglia 
quella del rendermi capo a me stessa 
del mettere in mano la chiave al mio tempo

Delle tue braccia    ( dedicata a mio padre )



Il tempo ha lasciato solo bistre impronte 
di te, delle tue braccia 
del giorno che non fu 

I figli in coda al dolo ed io 
sorella acerba e ignara 
nemmeno un pigolio 

Cos'era a dare il cambio 
al volo degli stormi 
al suono delle voci? 

Il mantra poi -­negli anni- divenne identità 
ma non portasti me

Tramami a tela

Rompi quel filo e tramami a tela

Riversa nello spazio fra me e il tempo

il tempio

di me e delle mie ragioni ma

ma dimmi, dimmi qual è la chiave del tuo lucchetto

per arrivarti

per giungere al lido

allo spazio per tenderti

al sapere del dirti

Ti comprendo e riparte il vagone di storie

quelle del mio fare e dove

Ama le mie pieghe e la mia vertigine

avvinghiata d'illusione d'esserci

e ponimi di fronte all'altare

che di me fa agnello e gregge

Figli rubati all'Ave

Lo senti il miagolio dei figli rubati?

Non è sera la notte e gli occhi

trafitti da freccia di balestra

serrati come bocca che digrigna denti

e non c'è un oggi a trattenere dolori persi

nè un domani a sgranare l'Ave

Sono anime figli d'anima persi in ossei labirinti

e quando pensi che l'uscita abbia traccia

le cinque dita a schiaffo ti slacciano i perchè

Non è nemmeno sera

Se ancor piange la luna chi mi farà da culla?

I miei sogni di letto son meretrici in strada

nel vender vanitose dolce tormento al vizio

La mente va a stagioni e non è un fiore a farne astri

È canna al vento

in aria di tempesta

che recita certezze d'un rischiaro

ma dura è la discesa di quel granello ed io

rimpasto le mie dita rinate a fango e argilla