Ritratto di fiaba

Quell'anno le rose non schiusero maggio

Sedettero in grembo ad un muricciuolo

su caduchi ombreggi di frasche pungenti

In carne le spine intinsero dita

su cirri a bambagia tremando perchè

Sudarono nomi

li piansero al cielo

-fiori in corolla le nuche adornò-

                                                                     

Le tue unghie appese

I palmi della tua assenza in me

pervadono ogni senso ed ozio

Io

ingenua ninfa di linfa verace

Lasciami il tuo volto ora che cade la luna

e le tue unghie appese alle mie pareti

non sanno nascondere profumi d'oleandro in fiore

Tu

che digiti speme come dita su tastiera

offrimi il tuo calice in giglio

Leggersi non è facile

Fuggono punti, virgole, trattini

se la voce mia non chiama

così pure alla parola manca penna per segnarli

Cerco tra fogli di virtuale essenza

ma mi risponde un nulla ed i suoi perchè

-Gitana

leggi la mano e suoi cateti mentre di segni non fai cenno-

Figlia di un sospiro

va a snocciolarsi un sogno

che s'apre all'aria torrida di stagione errata

Disdice anche la voce il calibro accorto

-spessa all'incedere

tonda

appesantita-

Nel diurno cigolare di porte e pensieri

vaga un dio della notte

che apre e chiude porte all'arteria

Tu

che lasci lune all'orizzonte

e taci del ramingo mio cercare

dammi quel bocciuolo di fiore

che da sempre mi respira istanti

Può essere siano suoni

Scosto i manici della borsa d'ombra inzuppata

per cercare non so cosa che non c'è

La cera la domenica

impregna i capelli tesi ad inricciolire

mentre il ripetersi della quotidiana centrifuga

lascia al suono mantra e sbadiglio

Caduca la mente nel capo altalenante

virgola cenci di pensiero

a tempo del ciondolar di gambe

che ruba il tocco della lancetta lunga

Può essere siano, di vita, suoni.

In questa lingua di giorno

dove l'ovvio si fa attesa e canta il quando

guardo il mio sudore varcare l'ora nona

Cucirò del viso ricami a spumeggiare

e assumerò -dell'onda- gli sbalzi ed il colore

La falce stretta al pugno tenuto dalla manca

farà così bastone spogliando rami oziosi

Le mie pareti avranno un solo Cristo in croce

che parlerà all'asse del mio patir leggero

e canteranno un'ode cingendo ancora i fianchi

così che possa amare lo spifferar d'un cuore

Gioco d'acacia

Perchè mi abbagli un libro?

E' cosa mia,

d'archi

ginestre

roseti in tempi arcani

Pietre ad osservare un rio

che di montagna veste teli matriarcali

nei quali, riconosco

sguardo, immagine,

peccato di chi di morte non sa morire

E' gioco d'acacia

al quale han dato nome

ma qual sia non so

Rima

rimbalzi noce al mallo nell'esserti uscita

ripulendo l'ego e i suoni suoi contorni

A volte vedo un baffo fra tanto verbo e ardire

e della mente mia nefasti fai gli allori

sempre che la mano un dì -che so- si svegli

scarabocchiando il verso atto ad introdurti

-Il canto mio poetico faccia di me un profeta

che all'imbiondir parabole si rifocilli il mento-

Dove la terra muore

Son sordi i rii fra verdi a capovalle

dove l'acqua serpeggia seducendo pietre e alpeggi

Le felci ancora sanno celare dei segreti

e il pino mugo dona incalzante il suo sapore

Nitidi e ancestrali i passi fanno presa

nel sentire lembi d'ataviche giornate

Sorseggio il retrogusto in catrame di quel vino

che tanto inebriava il mio calice ed il volto

spezzandomi -di lama- brumosi prati incolti

Di vento diventò

Inciampai sul ciottolo al passato

finendo in abito ad un'angusta via

che mi dettava quale fosse il firmamento

per tingersi la cute di finestre

Il luccicare atavico d'un vicolo

pareva tinteggiarmi un'orizzonte

ma verticale io ed i miei calli

finimmo a regalare gli occhi a un dio

Qual fosse non so ma mi agganciai

all'unica catena di un sorriso

ma Eolo mi sorprese e in corpo al cielo

di vento diventò il labbro a falce


  

Del circonciso giorno   ( dedicata a E. I. )

Ci sono amori che l'amore non chiama per nome

perchè il sesso non ha un volume

non ha intensità né destino

Ci sono amori che la mente sceglie in combutta al cuore

e non muoiono nemmeno innanzi al feretro

che non sai di che colore la morte ha coperto

e non hai palpebre per non vedere né gioni in cui non sentire

Non scende mai la tenda del circonciso giorno

quello dove un gatto miagola ma dentro è volpe

Mia voce, mio coro

L'ascolto ogni giorno, ogni sommo istante

che la vela é maestra e non ripudia il mare;

si slegano corde d'archi e violini

-voce amaranto tende ali e note-

Accede quel nero a crome e pennini

mentre un mare riversa in me la sua onda

e giaccio imbrunita di sacro inchino

-selvaggia ora prego negandomi un dio-

S'apre questa mano

e vedo fiumi in secca come il mio disco rotto

senza ghiaccio e tuoni ma lampi e meri abbagli

Ingigantisco il tempo per arpionare il cielo

-il primo da trovarsi, tanto oramai é pioggia-

Non credo sia l'aroma delle divergenze

a spazzolare l'anima di un calamaio aperto

Per ogni goccia o briciola di luna che si spezza

cestino le vocali e rantolo un perché

-non mi risponda un cielo che tanto ormai era pioggia-

Campo



Neve
nuda di freddo
Lunga e impervia la scalinata di Mauthausen
dove l'anima dei morti anticipati proferiva l'ultima boccata d'aria

Lo sguardo del potere nero vegliava l'ancora di vita
tra muri e trame in filo spinato che attorcigliavano le baracche allineate

Neve
bianca sulle montagne d'occhiale - tondi - ove la vista fu eterna prigioniera

Silenzio
perpetuo.

Cinquanta e più storie

Ha preso la vita cinquanta e più storie

Pinocchio ha paura dei miei lunghi musi

-quelli del giorno appesi ai jeans

sdruciti ed amati come san fare gli anni-

S'impigliano brividi e storie a quel rigo

lungo la schiena che s'alza e s'inarca

e il verbo zittisce di glicine e giallo

  

Gira la chiave



Gira gira 
gira la luna 
e gira con essa il mio capo asceso. 

Gira la giostra e la ruota del carro 
quello che lento osserva i cavalli 
-di razza e le chiome d'alto lignaggio- 

La mano offre ansiosa il mio palmo 
che ora da quando chiede quel destro 
anche la foglia d'acero alluse 
< darò a te carezze di caduchi amanti 
serrati nel loro bilingue languore > 

Gira gira 
e rigira la voglia 
quella del rendermi capo a me stessa 
del mettere in mano la chiave al mio tempo