Gioco d'acacia

Perchè mi abbagli un libro?

E' cosa mia,

d'archi

ginestre

roseti in tempi arcani

Pietre ad osservare un rio

che di montagna veste teli matriarcali

nei quali, riconosco

sguardo, immagine,

peccato di chi di morte non sa morire

E' gioco d'acacia

al quale han dato nome

ma qual sia non so

Rima

rimbalzi noce al mallo nell'esserti uscita

ripulendo l'ego e i suoni suoi contorni

A volte vedo un baffo fra tanto verbo e ardire

e della mente mia nefasti fai gli allori

sempre che la mano un dì -che so- si svegli

scarabocchiando il verso atto ad introdurti

-Il canto mio poetico faccia di me un profeta

che all'imbiondir parabole si rifocilli il mento-

Dove la terra muore

Son sordi i rii fra verdi a capovalle

dove l'acqua serpeggia seducendo pietre e alpeggi

Le felci ancora sanno celare dei segreti

e il pino mugo dona incalzante il suo sapore

Nitidi e ancestrali i passi fanno presa

nel sentire lembi d'ataviche giornate

Sorseggio il retrogusto in catrame di quel vino

che tanto inebriava il mio calice ed il volto

spezzandomi -di lama- brumosi prati incolti

Di vento diventò

Inciampai sul ciottolo al passato

finendo in abito ad un'angusta via

che mi dettava quale fosse il firmamento

per tingersi la cute di finestre

Il luccicare atavico d'un vicolo

pareva tinteggiarmi un'orizzonte

ma verticale io ed i miei calli

finimmo a regalare gli occhi a un dio

Qual fosse non so ma mi agganciai

all'unica catena di un sorriso

ma Eolo mi sorprese e in corpo al cielo

di vento diventò il labbro a falce


  

Del circonciso giorno   ( dedicata a E. I. )

Ci sono amori che l'amore non chiama per nome

perchè il sesso non ha un volume

non ha intensità né destino

Ci sono amori che la mente sceglie in combutta al cuore

e non muoiono nemmeno innanzi al feretro

che non sai di che colore la morte ha coperto

e non hai palpebre per non vedere né gioni in cui non sentire

Non scende mai la tenda del circonciso giorno

quello dove un gatto miagola ma dentro è volpe

Mia voce, mio coro

L'ascolto ogni giorno, ogni sommo istante

che la vela é maestra e non ripudia il mare;

si slegano corde d'archi e violini

-voce amaranto tende ali e note-

Accede quel nero a crome e pennini

mentre un mare riversa in me la sua onda

e giaccio imbrunita di sacro inchino

-selvaggia ora prego negandomi un dio-

S'apre questa mano

e vedo fiumi in secca come il mio disco rotto

senza ghiaccio e tuoni ma lampi e meri abbagli

Ingigantisco il tempo per arpionare il cielo

-il primo da trovarsi, tanto oramai é pioggia-

Non credo sia l'aroma delle divergenze

a spazzolare l'anima di un calamaio aperto

Per ogni goccia o briciola di luna che si spezza

cestino le vocali e rantolo un perché

-non mi risponda un cielo che tanto ormai era pioggia-

Campo



Neve
nuda di freddo
Lunga e impervia la scalinata di Mauthausen
dove l'anima dei morti anticipati proferiva l'ultima boccata d'aria

Lo sguardo del potere nero vegliava l'ancora di vita
tra muri e trame in filo spinato che attorcigliavano le baracche allineate

Neve
bianca sulle montagne d'occhiale - tondi - ove la vista fu eterna prigioniera

Silenzio
perpetuo.

Cinquanta e più storie

Ha preso la vita cinquanta e più storie

Pinocchio ha paura dei miei lunghi musi

-quelli del giorno appesi ai jeans

sdruciti ed amati come san fare gli anni-

S'impigliano brividi e storie a quel rigo

lungo la schiena che s'alza e s'inarca

e il verbo zittisce di glicine e giallo

  

Gira la chiave



Gira gira 
gira la luna 
e gira con essa il mio capo asceso. 

Gira la giostra e la ruota del carro 
quello che lento osserva i cavalli 
-di razza e le chiome d'alto lignaggio- 

La mano offre ansiosa il mio palmo 
che ora da quando chiede quel destro 
anche la foglia d'acero alluse 
< darò a te carezze di caduchi amanti 
serrati nel loro bilingue languore > 

Gira gira 
e rigira la voglia 
quella del rendermi capo a me stessa 
del mettere in mano la chiave al mio tempo

Delle tue braccia    ( dedicata a mio padre )



Il tempo ha lasciato solo bistre impronte 
di te, delle tue braccia 
del giorno che non fu 

I figli in coda al dolo ed io 
sorella acerba e ignara 
nemmeno un pigolio 

Cos'era a dare il cambio 
al volo degli stormi 
al suono delle voci? 

Il mantra poi -­negli anni- divenne identità 
ma non portasti me

Tramami a tela

Rompi quel filo e tramami a tela

Riversa nello spazio fra me e il tempo

il tempio

di me e delle mie ragioni ma

ma dimmi, dimmi qual è la chiave del tuo lucchetto

per arrivarti

per giungere al lido

allo spazio per tenderti

al sapere del dirti

Ti comprendo e riparte il vagone di storie

quelle del mio fare e dove

Ama le mie pieghe e la mia vertigine

avvinghiata d'illusione d'esserci

e ponimi di fronte all'altare

che di me fa agnello e gregge

Figli rubati all'Ave

Lo senti il miagolio dei figli rubati?

Non è sera la notte e gli occhi

trafitti da freccia di balestra

serrati come bocca che digrigna denti

e non c'è un oggi a trattenere dolori persi

nè un domani a sgranare l'Ave

Sono anime figli d'anima persi in ossei labirinti

e quando pensi che l'uscita abbia traccia

le cinque dita a schiaffo ti slacciano i perchè

Non è nemmeno sera

Se ancor piange la luna chi mi farà da culla?

I miei sogni di letto son meretrici in strada

nel vender vanitose dolce tormento al vizio

La mente va a stagioni e non è un fiore a farne astri

È canna al vento

in aria di tempesta

che recita certezze d'un rischiaro

ma dura è la discesa di quel granello ed io

rimpasto le mie dita rinate a fango e argilla

Scivolami

dalla fronte alla luna

ove s'allarga la morsa del vento

Dentro le cime del giglio -a sera-

quando la foglia di Adamo oscilla

nell'abbandono del fiore, del figlio

Leggi la trama del mio risveglio

sul turbinio d'onda che cade al guanciale

La morte è al sicuro come i tuoi palmi

-custodia l'arsura del mio quinto mese-

La voce

torna di limbo grazie all'illustre verso
urtandomi nell'acqua
fra un sasso e un tonfo

Salto gli spazi e il verbo teso

che l'ugola vede solo là dal colle

cirri di passato e conturbanti velli

 Ancora dorme l'amaca al risveglio

nell'osservarmi viola sotto il giunco
che mai potrà ingiallire di mimosa

Steppa il frastuono delle chitarre e fiati
che il tuo s'allunga tondo
e di jazz muore

Eri ieri, magnolia

La fase lunare si scaglia a un domani

che traggo e ritraggo come zucchero a un bimbo

e mi scrive canzoni nel suo negarsi

caduche e lente -messaggio in bottiglia-

Codifico a scaglie i punti dell'ora

quelli più lenti

chini

vuoti

privi di formule e di firmamento

-scorgo un frammento, lo vedo, mi è dentro-

Gioco con versi e con bambole adulte

o son io ad esser gioco 

e balbetto una luce

Ora

canto del giorno pigro che mi riserva dune

plasmate - calci a linee morte nei sessanta -

Millanta storie e tempi che cuciono distanze

come talloni vuoti di filo ad intrecciarsi

Passano colline, monti e nevi ma tu

tu non sei nemmeno quando tinte del mare a nord

chiamano brezze di stagione

e non c'è mano ad allungare una carezza al viziato pelo

là

dove sono gli inchiostri bianchi