Eri ieri, magnolia

La fase lunare si scaglia a un domani

che traggo e ritraggo come zucchero a un bimbo

e mi scrive canzoni nel suo negarsi

caduche e lente -messaggio in bottiglia-

Codifico a scaglie i punti dell'ora

quelli più lenti

chini

vuoti

privi di formule e di firmamento

-scorgo un frammento, lo vedo, mi è dentro-

Gioco con versi e con bambole adulte

o son io ad esser gioco 

e balbetto una luce

Ora

canto del giorno pigro che mi riserva dune

plasmate - calci a linee morte nei sessanta -

Millanta storie e tempi che cuciono distanze

come talloni vuoti di filo ad intrecciarsi

Passano colline, monti e nevi ma tu

tu non sei nemmeno quando tinte del mare a nord

chiamano brezze di stagione

e non c'è mano ad allungare una carezza al viziato pelo

là

dove sono gli inchiostri bianchi

Sai

le donne non ridono

Passano le curve dei propri anni e non rammentano giorni caldi

che guardavano notti dileguarsi a lunghi addii

Non piangono a mattina quando si attutiscono rumori e luci della sera

dove un gatto -solo- chiede tempo all'amore

Siamo gatte, feline,

chiediamo amore al tempo ma è lui che comanda e non è la strada

non ci fa paura quella

ma sono i fossi a farci cadere -noi, su membra fragili

che si accartocciano al tempo d'una sigaretta-

Vedi, le luci creano ombre e viceversa

ma è quando il raggio si fa buio che nasce la distanza

e le notti piangono

come le donne.

                                                                                                        

Vorrei

vorrei che la mia morte fosse cassa di tomba

per sminuire il dolo di questo gelido volto

Ora non mi risponde nulla se non

ma tu dov'eri?

Dove sei?

Vorrei tra le mie mani il tuo destino ma nemmeno il mio posso tenere

ed ho le mani nude

Tu

tu che nel grembo ti volli

tu

Ti sogno e non ci sei perchè sei ali

e stai sopra me e la mia mente contorta di stella

ma io cambio il respiro

e di te ne faccio un quadro -nel mio soggiorno-

Sei più due, otto   

Fratelli

in scala all'età ci si racconta sempre per poi saltare al sesso

ma non c'è sesso tra fratelli di un'unica casa e vita

Si chiamava padre il Re di famiglia e madre, Regina

Tutti mi videro ai fragili vetri mostrare sgomento nell'aria mia nuova

e nell'incertezza che andavo vivendo seguivo il dito a croce di un prete

Sei più due, otto

Eravamo.

Il numero giusto che Dio volle per noi perchè noi siamo giusti

di sbagli e medaglie che appesi alle pelli portiamo nel tempo

che sia esso bigio o raggio del giorno e la luna lo sa

La mano,

targa di una vita - misteroso destino che le carte non leggono ancora - e poi tu

quadro di dama sul quale scivolano i piedi del gioco come pattini in lama su ghiaccio

Remano contro le braccia di Ulisse che mai raggiunsero terra ferma nei verbi in periodi

di periodi fermi, taciti e guardinghi

come passeggiate in lungomare dove pesci muti di voce e forma

stanno

Mi acceco del riverbero di un nulla che fa ombra nello starnutire l'ultima tinta di bianco

La greppia dei gigli dannati



Erano strati sbriciolati di fogliame -quello sottostante-
a contrastare abbagli e ore del mio giorno
Era la greppia dei miei gigli dannati e d'irti abbracci
a consolare il giorno e quei miei baci persi

Era disteso ed era verde, il verde
che solo dei miei anni non cavalca più la chioma
ed era e non più "fosse" che dio mi vide e mi baciò
Baciò quel lembo di pelle ombrata e tesa nel turbinio d'ombre ed ambre perse
così che il suolo restuisse il tronco
e il falco le mie membra

Nelle plumbee notti

Si pensa spesso in leggere o in scrivere che il punto sia da fine - troncamento -

La piuma che si ferma a un sito stagno parrebbe battezzare un sol periodoche possa esser buono oppure in stentoSoltanto sabbie mobili a tormenti potranno dare aurora alla domandache tanto è sole il brivido nelle plumbee nottida farci ghianda in braccio al sacro giorno (“aspetta...”)

Ora di glicini, ora d'immenso grigio



Cinguettano nell'esplosivo autunno al nascere d'una stagione curva
e poco a loro importa se siamo al prima o al dopo

La neve già la sento nei saturi meriggi
che con il reo sbuffare nascondono le cime
e sacra è la visione in spolverar di bianco
che fa nascere al petto un cuore nuovo al balzo

E siano ricordi stellati a farci capo
che il gioco ci sorride e sorridiamo al cielo
chiazzato ora di glicini, ora d'immenso grigio
nei quali suoi rotondi mi sono persa in LA

La selva dei desideri incolti



Sai
la fine a volte sfugge d'incatenate cime

Dicono che è colpa del gorgogliar d'un rio 
ed altri dello sguardo che non rammenda pezze
ma noi sappiamo già che il nuvolar di stenti -sovrastare vigne-
si tende inquieto e salubre a proferir carezze
e nell'udir angelico il gesto d'intonare
note -allungandosi ricreando un canto-
or cade nella selva dei desideri incolti
nel nascere ghirlanda che dall'amore chiede
muto bianco

                                                                                                      




                                                                                                     
D'avorio, quelle smesse



Erano le nove e trenta del mattino come tutte le nove e trenta del mattino

Scavo la terra che non tocca piedi per darmi l'appanno d'una bambagia a culla
i quali giunti spremono un cigolio di legno
nell'impastare aromi di boschi ora in letargo

Cadono le nevi ad architetture nuove - d'avorio quelle smesse abbottonando il tempo -
su ciglia umide e nude sfregando il giorno dopo

Come sapone di marsiglia


come sapone di marsiglia nelle mani
ti sento ancora ottobre alle mie ciglia
L'emozione del tingersi d'un quadro
nel rivelarsi menti ed occhi alle tue foglie

È così che la chitarra e quel muretto
annebbiano ed ombreggiano i ricordi
che nell'aureo riflesso delle secche
vanno a serpentare toni rossi

Mi narrano le stanche braccia e mani
il correre d'un anno impietosito
da morsi ripetuti alle mie labbra
di carne a risognarsi il dolce

Cantando

Non era il vento a schiaffeggiarmi - allora -

ma pentagrammi in foglie ad imbiondir stagioni

e fra le fresche chiome del cantare

erano crome, sincopi e sintassi

Pure la strada si manteneva in bilico

senza cadere al kilometro pungente

mentre il mantra di menti voci e suoni

stendevano le trame a stelle della notte

Racconti di labbra e fumo

La guancia del settembre

Alzano i tacchi scarpe a un sole che non s'alza mai
rimanendo fra cirri di bambagia a snocciolarsi il giorno
Cadono sette rime di quattro settimane
riverse sul giglio che mi condanna il bianco
esule di ganci e accappatoi appesi
La guancia del settembre mi ricondanna al limbo
in terra di nessuno

Le ali a un giunco

Un giorno appenderò le ali a un giunco

che le braccia non debbano allungarsi nel mietere speranza

nè sfiorare terra di contorno

La brezza a spezie d'orto ­- così - si posi

al sasso buono della strada

Rimane il danzare penisole in dubbi



Un prato brinato ora morso dal freddo m'ispira a sospendermi d'ombra

Pareva soltanto respiro di brace ma il tronco m'appese
-sospiri e mani ad un ramo-
Chiedermi ora se fossero sabbia mi fanno danzare penisole in dubbi e
giacché non m'inebriano rose e magnolie
distolgo lo sguardo che volta a ponente
smussandone l'angolo che al centro chiama
così

e non si sa dove

Le fronde degli ultimi invecchiati abeti



Sfoglio ogni nome che la magnolia tinge di strisce amaranto

Nell'Impetuoso esteso fiorire conto i petali socchiusi riservati 
-ultimi innevati abeti-
mentre i boschi fan sorseggiare fragole primule e viole.
I bucaneve all'alto d'alpe scavano le vie per arrivare al sole che
sulla pianura e alla bassa incombe come guardiano di vite e vittorie
Sbattono le fronde degli ultimi invecchiati abeti
mentre il silente sguardo d'inebrianti rami bisbigliano la stanca poesia

Mi sei alto

Mi sei alto
e con unghie di gatta m'allungo
Scarto il dolce pennellare del sorriso che tinge labbra nascoste e 
ad ogni passo lento delle mani mi intingo al vibrare dei morsi
Quella del bacio nel bosco non è più favola 
- la principessa porta jeans e un 36 -

                                                                     

M'imbatto nei sorsi




Liberi i salici a piangersi un dolo
nel piatto inatteso d'un bianco di pezza - m'imbatto nei sorsi che urto a ogni dove -
e libero è il pianto di antiche novelle ove c'ero e non v'ero
ma vero era il seme

                      

e tu soffia

e tu soffia
fino a che il faro lancia luce al fondo
gonfia di storie d'eroi e di navigli che comandare l'onda non seppero fare

e giacciono lì

anfore intatte adagiate su coralli - quelli rossi
che sanno stare al collo di chi immergersi non sa -