Madri (dagli occhi viola)

e camminano dondolando le femmine mute

Labbra spente e candelabri accesi

sotto un soffitto che si fa sempre più basso

Le vedi dalle finestre che non hanno occhi

fuggire specchi anche quando son sole

preoccuparsi dei figli -loro- che abbiano giacca zaino e merenda

La sera non hanno nome

e i piccoli non hanno padre se non il sonno

Calchi d'ombra

È per questo che devi riprendermi per mano

e portarmi in quel campo di pallone

che i giochi erano sempre verdi nei pomeriggi d'Aprile

macchiati solo di primule e viole -quelle che profumano di caramelle-

Era sempre giallo il sole sopra i cirri che non si destavano mai e

solo le rondini con l'ombra del volo calpestavano quel cielo

Dietro


Spera
spera solo che l'arbitrio passi su te come volare di gabbiano
ponendo il sogno dentro un vaso di Pandora fra scarti d'unghia e nubi in ovatta
che tiene calde ore in ardesia scritte col bianco
Come foglio su banco che cade a terra al primo schiaffo di vento

Tempi d'amore


eppure c'è stato un tempo nel quale ogni giorno fioriva la rosa 
ed ogni momento era tempo per il tempo
e tu mi amavi come i vulcani le viscere della terra
Erano tempi fertili d'amore e ombre appese alle pareti
che la distanza non c'era se la cercarvi
Ora i comignoli serrano fumo
mentre il tempo disperde un'altra sigaretta

Il metallo dei miei quarantanove


Le ore mi stanno a guardare e fisso il girotondo delle dita
Non hanno unghie a graffiarmi ma lo scandito battito di ciglio 
brucia sulle immagini all'ombra 
mentre si rincorrono le bestiole feline che tingono soli e lune
A volte penso a carezze mancate quando sembrava bastassero 
ed ora che mi circondano stelle e luna mi coccola il metallo dei miei quarantanove

Alla casa che mi fu casa

Penso sempre alla casa che mi fu casa
La tenda verde copriva alberi strade e negozi
ma alle prime righe della scura ringhiera erba e boschi si facevan strada
A sinistra cominciava la vita guardata da un imponente muraglia che non era a far paura 
ma a farci abbraccio e dava ombra ad un piazzale che ci fece scuola su due ruote
Guardava di sbieco il campo coperto d'estate di libellule e d'inverno di folta neve
e le nostre giornate non conoscevano mai ombra. Eravamo.

Solo la mano tesa degli abeti


Osservo con occhi di gatto curioso -verdi e fermi- 
se il tempo mi passa con le fredde sue bianche Tonde Tenaci
Le attendo come da bimba nel loro confuso alternarsi cambiando forma
dondolando al pizzicare in aria bigia
fra le uniche ombre bianche che il cielo a noi concede
Solo la mano tesa degli abeti

I sogni di una donna



I sogni di una donna si sfilano al mattino e
con garbo si ripongono sul como' per l'incantesimo del rito serale
Essenze di viola e rosa canina foltiscono le curve del guanciale
mentre il lembo del lenzuolo a grezza trama imbiondisce la sera
che diventa notte -morso nero di tarantola sul ventre-
Si fanno sonno le notti e d'iride rimagliano canti scuciti
di quando si guardava un petalo di primula farsi nudo

Sul lucido marmo ingiallito di un vetro



Spargo fiocchi in cristallo nel ventre tremante di terra ad inverno
che cambia lo spazio e ne rallenta il tempo
La pura, la bianca, la sempre neve ci pizzica il naso ed i sogni in ricordi

Carezzo con candidi occhi di bimba
le braccia che m'hanno tenuta piccina
che il sole non soffre vedendomi fredda
-che l'aria non pizzica stanche meningi-


Mi copro la bocca a non dire parole
che il vento ripone tra pini ed abeti
Disegno del cielo che fa da capanna
sul lucido marmo ingiallito di un vetro

Stasera non è mai notte

Le ceneri volteggiano a fiocchi ricamati a stella

-che della luce bassa fan lampioni-

sul calar dell'indice e delle tue mani fredde -comignoli spenti-

Arde quel legno che sa di bosco e lupi

nell'alta baita al piano dove affondano le suole

scure
che stasera non è mai notte

Non ritorni

Non ti sento da questo lato del foglio, da questo lato del mondo.

Mi davi la mano ma l'altra non capiva il poeta e nemmeno le sue menzogne.

Finisti a brillare di luce fioca, la notte

e con le stelle facesti patto di sangue a tingere terra e pietra

Non è mai stata mattina e sera nel piangerti l'ossa del capo

Non ritornano ceneri a cospargerti i fiori

e nemmeno le dolci note narrate di te e della notte

  

Non é di quattro


è solo la stagione dove piangono i miei palmi
e dita appese come gioielli al pino
È sola la stagione che non è di quattro
ma d'un tempo rigido a sgretolarsi un nuovo autunno

Erano grida il vibrar di corde alla chitarra nel narrare già vecchi dolori
quando il sole ancora sorrideva alle mie ossa
mietendo tantrici e dissonanti accordi

Dallo scalino

Datemi le foglie della mia estate di stagioni perse

la pelle irta d'infime sequenze programmate per annuire al fato

Baciami l'amore che chiede e non riceve nel mio invecchiar di neve

e bianca

bianca è la pelle al sole che scalda e non colora come le perle di fondo mare

Scagliami zigomi dell'unghia tua -profonda-

mentre una stella marina mi sorride il nord

Del brivido mese

Tremano gocce di amanti a basse nubi d'etereo volto -assenza di profilo-

di ciglio porfido e stagno come sui muri l'ardesia, quelli sapienti che parlano il bianco

Arresa al fato ottobrino la foglia saluta ammiccando

l'abbandonato e reciso bacio liso di panca 

  

Le bandiere del mio mondo

La mano della foglia stringe il mio dorso

e nel dolo la ferita si cammuffa a stele d'argento

Erano lunghi i rami d'ottobre e fredde le brezze dell'uva nel mese perplesso che di vino s'ammanta

Era la musica delle parole e non le parole per la musica

quando i nidi di rondine ancora non s'agitavano alla stagione

ed io cantavo di un giorno che non avevo visto mai

Erano i fusti, le bandiere del mio mondo, dell'Italia

                                                                                     

Afa

passo a prenderti ora che le lenzuola stan di sollazzo al sole

e non potevo non cambiarle al mio letto

che il profumo dipinge a rame i sogni -quelli bui-

Le coperte arricchiscono e impoveriscono le mie ossa

come sull'amaranto in seta dell'ultimo viaggiare

ma il legno è chiaro

Alga



abbattimi nell'alta marea quando l'onda si crocifigge al mio no
e a quest'acqua che mi fascia il respiro -come resina d'abete-
Sono le sette piaghe del mio Israele










                                                                                

Si chiude la sera


e si chiude la sera alle mie labbra -scomodo giaciglio d'alma languida e impetuosa- lasciandomi
ad issare l'altalena sul perchè di luce a soffocare il giorno
Inesorabile
lo stormo d'ali mi diventa suono -perpetuo  ostile-
fuoco fatuo che si leva alla fronte

                                                                                                               

Ma la sera


Coglimi alle porte di lamponi e more all'imbrunirsi
mentre la punta di sole si libra e d'ombra si spegne
-la scossa della sera taglia l'aria che s'innesta in ampie fronde-

Il bruno alle mie labbra lapidate -come dell'uva scura il rosso-
serpeggia alle papille per poi calarsi al dolo
dove sorge la catena del respiro che l'ossa conosce
Ma la sera

Ritorno

Metterò nastri a colline di gerani d'ottobre con l'ossuta mia mente -gitana tra foglie-

Mulinello di vesti da qui all'oscuro verde scandiranno le aste del mio canto

a voci nel cancellarmi verbo e diventare roccia

così la tela con i suoi ragni si sfalderà alla pioggia di ghiaccio e rami secchi

che l'albero non vuole ed albero son io

Nella coda del giorno





così capitava di fermarmi ma il gelo inchiodava il respiro
Pensavo fosse bianco il tepore dell'alma fra piume candide a merlo di un cigno

Dimmi ove sorge il paese del bianco che lacca ogni sguardo
ogni riso
dove sorge il canto del sole staccandosi da lacrima adulta

Adultera

Adulta nella goffaggine sua dimensione d'essere
e nessun palmo devoto ad un'asciutta carezza
dove guadi il sorriso piccante di una tenera e ossuta carne

A volte mi sorge un turchese



e mi getti lì come farina sul presepe come zucchero fine sulla torta di famiglia
Polvere
trama di tela neutra
Rondine senza tetto nel farsi aquila al proprio volo

Così le mani raccolgono sassi levigati da altre mani
-raccolti da altre mani- senza didascalia per spremerne il volto
Il vizio
La prece comanda l'ozio e la vista non brucia al sale
A volte mi sorge un turchese